手指離開死者手腕的時候，那股涼意還粘在指尖上，像沾了一層洗不掉的薄膜。
**把那只手從解剖臺邊緣收回來。指尖殘留的溫度騙不了人——死人的涼和活人的涼是兩回事。活人就算手腳冰涼，底下還有血在流，有股溫熱的力道往回頂。死人是從里到外徹底靜了，像冰箱冷藏室里擱了一夜的生肉，按下去沒有回彈，只有一種沉甸甸的實在感。這種觸感他太熟悉了，熟悉到不需要過腦子，手指自己就能分辨。
他心里有數。正常體溫從三十七度降到和環境持平，平均需要十二到十六個小時，具體看室溫、濕度、通風條件，還有**本身的體重和穿著。法醫老周每次出報告都把這些數字寫得清清楚楚，小數點后一位都不含糊，一張表能列二十幾項指標。
但那些數字對**沒用。
他拿到的從來不是數字。
“林隊？”小王的聲音從解剖臺對面傳過來，帶著新人特有的那種試探語氣——聲音不大不小，像是怕打擾他，又怕他聽不見，“老周讓我問你，胃內容物的檢驗報告出來了，要不要現在看？”
**沒接話。他把手**外套口袋里，口袋內襯的布料被手指攥住，指節頂出一個凸起的弧度。解剖室的空調開得十足，頭頂那盞無影燈把整間屋子照成一種沒有溫度的青白色，連不銹鋼臺面上反射的光都帶著冷意。空氣里有****的味道，混著一種說不上來的、蛋白質分解初期特有的甜腥氣。這味道他聞了好多年，從來沒習慣過。
他慢慢吐出一口氣。
剛才那七秒還卡在視網膜后面，像一段沒關掉的視頻，怎么甩都還在那里無聲地重播。
死者叫徐廣成，四十三歲，本市一家建材公司的銷售經理。三天前的晚上，他老婆下班回家，拿鑰匙開門的時候就覺得不對勁——客廳的燈開著，電視也開著，但沒聲音。她喊了兩聲沒人應，換了鞋走進去，看見人倒在客廳地板上，臉朝上，瞳孔散了，嘴唇發紫。她第一反應是心臟病，打了120，手抖得按了三次才撥出去。急救人員到場后翻開眼皮看了看，又檢查了頸部，直接撥了110。
法醫鑒定是機械性窒息。兇器是一根直徑約四毫米的尼龍繩，在現場沒有找到。門窗完好，沒有撬痕，客廳里的財物一樣沒少。死者身上沒有搏斗造成的額外傷痕，只有頸部那一道勒痕，從喉結上方斜向后上，在頸椎位置收攏，是典型的背位勒殺。
這些**在來之前就已經看過三遍了。檔案室送過來的案卷他翻了又翻，照片放大縮小來回比對，現場平面圖上的每一個尺寸他都記在了腦子里。他試過用正常邏輯去推——死者的人際關系、當天下午的活動軌跡、小區三個出入口的監控覆蓋范圍、有沒有目擊者看見陌生人進出。按部就班，從已知推導未知，這是每一個**的基本功。
他的基本功比大多數人都扎實。
但不夠。
這個月已經是第三起命案了。前面兩起還掛在那兒，沒頭緒，沒進展，卷宗在檔案柜里越堆越厚。支隊長昨天開會拍了桌子，茶杯蓋子都震得叮當響，說再破不了就申請成立專案組，到時候案子交出去，中隊的面子往哪擱，自己掂量。
會議室里沒人吭聲。七八個人擠在那間煙霧繚繞的小屋里，煙灰缸滿得溢出來，空氣稠得能擰出水。**坐在靠窗的位置，窗外十一月的陰天壓得很低，云層像一塊用舊了的灰棉絮，隨時要往下掉渣似的。他盯著桌面上攤開的現場照片——徐廣成躺在地板上的姿勢，脖子上那道勒痕的特寫，客廳茶幾上還沒來得及收拾的茶杯和遙控器——右手無意識地轉著簽字筆，筆帽擰下來又擰上去，反反復復，咔噠咔噠的塑料摩擦聲在沉默里顯得格外刺耳。
他需要碰一下**。
準確地說，他需要接觸一下死者的皮膚。手腕、手背、小臂、脖子，隨便哪個部位都行。只要皮膚還沒有完全**，那個畫面就會跳出來。
七秒。
永遠是七秒。
從死者臨死前第七秒開始，到死亡發生的那一瞬結束。像一段被人硬塞進他腦子里的錄像，畫質模糊，聲音忽遠忽近，但每一幀都是死者親眼看見的東西——視野邊緣模糊，中心相對清晰，和人眼實際成像的方式完全吻合。有時候畫面晃得厲害，有時候相對穩定，取決于死者死亡時處于什么狀態。被勒死的人視野晃動幅度大，因為掙扎劇烈；墜樓的人畫面會高速翻轉，天旋地轉，最后一下撞擊的沖擊力會直接把他震醒；溺水的畫面最安靜，水下的光線晃悠悠的，像一個不想被人吵醒的夢。
這些東西，**從十五歲就開始看了。
那年七月半，奶奶家后面那條河。傍晚的河面被夕陽打成碎金，水面上漂著一層薄薄的草屑和不知從哪吹來的槐花瓣。他脫了背心搭在岸邊的石頭上，深吸一口氣扎進水里，悶著頭往河中間游。河水是溫的，表層被太陽曬了一整天，暖洋洋地裹著皮膚，但往下半米就開始發涼，再往下就是另一個世界——光線在水下被折射成一團團晃動的光斑，水草在暗流里搖來晃去，像一排排沉默的綠色手指。
他的手指碰到了什么東西。
柔軟的，有韌性的，纏在水底的一根暗樁上。暗樁是很多年前村里修簡易碼頭時打下去的，后來碼頭廢棄了，樁子還在，上面纏滿了水草和不知道泡了多久的漁線。
他下意識拽了一下。
一張臉從渾濁的河水中浮上來。頭發像水藻一樣在水流里飄散開，閉著眼，嘴唇發紫，皮膚被泡出一種不正常的慘白，在水下被放大了好幾倍，五官的輪廓變得模糊而陌生。
鄰居家的小女孩。八歲，扎兩個羊角辮，見人就笑，兜里永遠裝著水果糖。三天前說去鎮上買自動鉛筆，再也沒回來過。家里人報了警，***來了兩趟，做了筆錄，貼了尋人啟事，還沒結果。
**沒有叫，也沒有跑。他就那么漂在水里，手指握著女孩的手腕。河水灌進耳朵，整個世界的聲響都變得遙遠而沉悶，只剩下自己的心跳和沉悶的水流聲。然后那個畫面來了——七秒的記憶像一股電流，順著指尖竄進他的腦子里。他看見女孩臨死前看見的畫面：一輛銀色的面包車停在土路邊，車門從里面推開，一只手伸出來。男人的手，虎口上好像紋著什么東西，但畫面太暗了，看不清楚。那只手抓住女孩的胳膊往里拽，車門嘩啦一聲拉上，然后是黑暗。純粹的、徹底的黑暗。不是閉眼的那種黑，是意識消失時的那種虛無，什么都沒有，連“沒有”本身都不存在。
死亡。
他從水里鉆出來，趴在岸邊的碎石灘上吐了一肚子河水，胃里翻江倒海，膽汁的苦味從嗓子眼一直燒到鼻腔。他渾身抖得像篩糠，腿軟得站不起來，膝蓋在碎石上磕破了皮，血和河水混在一起順著小腿往下淌。奶奶從院子里跑出來，手里的搪瓷盆咣當掉在地上，一邊喊人一邊往河邊跑。
后來**來了，從河里撈起了女孩的**，在岸邊拉起了藍白相間的警戒線。**裹著一條別人遞過來的舊毛巾坐在河堤上，渾身濕透，嘴唇凍得發紫，膝蓋上的傷口還在往外滲血。一個穿制服的**蹲在他面前問話，四十來歲，皮膚黑，說話語氣很和氣，手里拿著一個巴掌大的筆記本，圓珠筆夾在耳朵上。他問**在水里看到了什么，有沒有發現什么異常。
**張了張嘴。
差一點就把那七秒的畫面說出來了。
但他咽回去了。
不是不想說，是沒法說。“叔叔我看見了她死之前眼睛看到的東西”——這句話說出來，對方不會信。不會感動，不會驚訝，只會覺得這孩子嚇傻了，受了刺激，胡言亂語。運氣好一點，人家當他是創傷后應激反應，安慰兩句；運氣不好，這事傳出去，他這輩子都得頂著“腦子有問題”的標簽。
他低下頭，盯著自己腳上沾滿河泥的舊球鞋。左腳的鞋帶松了，拖在泥水里，沾了一片枯黃的柳葉。他沉默了很久，旁邊的大人以為他在害怕，也沒催他。
然后他開口了，聲音很輕，旁邊的**得偏頭湊近了才能聽清。
“河上游那個橋洞底下，”他說，“我下午游泳之前在那邊撿石頭，看見停過一輛車。”
**問他什么車。
“面包車。”他頓了頓，腦子里飛快地拼接著那七秒畫面里的細節——車身的顏色、尾部的一個特征，“銀色的。車**后面有一道刮痕，左邊尾燈碎了一半。”
這些都是他在那七秒畫面里看見的。女孩被拖下車之前，眼睛最后掃過的車身細節——尾燈碎了，后保險杠上有刮痕，金屬漆在昏暗光線下泛著啞光。但他不能說“我看見了死者眼睛里的畫面”，他把這件事裝成了另一次無關的目擊，用一個十五歲孩子能想到的最笨拙也最有效的辦法：把看見的東西換個時間、換個地點，塞進**的耳朵里。
那個**記下了，圓珠筆在本子上刷刷寫了幾行字，然后拍了拍他的肩膀，說小朋友謝謝你，你先跟奶奶回家休息。
三天后，那輛銀色面包車在隔壁鎮的省道邊上被找到了。左邊尾燈碎裂，后保險杠上有一道二十多厘米長的刮痕，和河堤上的水泥墩痕跡吻合。車主是個跑長途運輸的個體戶，在出租屋里被摁住的時候還在呼呼大睡，手上干干凈凈，什么紋身都沒有——這一點**是后來看本地新聞才知道的。
新聞里沒說破案細節，也沒提那個在河邊提供線索的小孩。村里人只知道兇手抓住了，鄰居家擺了三天的靈堂，花圈從巷口一直擺到馬路邊，喪事辦完，一切恢復原樣。只有**知道，自己說的那個“下午在橋洞底下看見的車”，他根本沒看見過。他只是把那七秒的畫面拆開了，挑了一個最像“正常目擊”的角度，小心翼翼地塞進了**的筆記本里。
這件事后來沒人追究。一個十五歲小孩的話，說對了一次，所有人都覺得是運氣好。
但**知道那不是運氣。
從那天起，這個秘密被他咽進了肚子里，像吞了一塊永遠不會化的冰。他學會了一個人消化那些不屬于他的死亡畫面——車禍的，擋風玻璃的碎片和鮮血混在一起的畫面；墜樓的，急速下墜時內臟被慣性往上扯的恐怖失重感；最難受的是溺水，肺里灌滿水的窒息感會在觸碰死者的一瞬間像海嘯一樣壓過來，讓他在干燥的空氣里也喘不上氣，必須攥緊拳頭硬扛過去。
但他沒有停。他沒辦法停。那些畫面是死者留在這個世界上的最后一段聲音，雖然不是給他的，但他覺得自己有義務聽完。
大學考了警校，畢業直接進了市局刑偵支隊，五年提到副隊長。他的破案率讓所有人咋舌——百分之九十七，這個數字在省廳的年度報表里都是排得上號的。同事說他天生是吃這碗飯的料，對犯罪現場有一種野獸般的嗅覺，能嗅到別人完全忽略的細節。
哪有什么嗅覺。
不過是別人看不見的東西，他全都看見了。
“林隊？”小王又喊了一聲，音量稍微拔高了一點，但又不敢太高，像是怕吵到解剖臺上的人，“要不我先看一下報告，把重點給你摘出來？你看你站了半天了——”
“放著。”
**轉頭看了小王一眼。這小伙子來隊里半年，業務能力不差，就是太容易緊張，每次跟他出外勤都像在參加期末**，說話之前要在腦子里過三遍措辭才敢開口。**有時候想跟他說不用這么繃著，但又覺得讓他緊張著也挺好，緊張說明在乎。
他轉回頭，視線重新落回解剖臺上。
徐廣成，四十三歲，一米七六，八十二公斤。腹部有一道陳舊的橫向手術疤痕，位置偏右，闌尾切除留下的，愈合得不錯，針腳很細，應該是在正規醫院做的手術。左手無名指根部有一圈膚色明顯偏淺的痕跡，長期戴戒指留下的壓痕，但戒指不在手指上——他老婆說那天出門前就沒戴，因為最近手指有些浮腫，戒指戴上去箍得難受。指甲修剪得整整齊齊，指甲縫里沒有明顯的污垢或殘留物，日常應該是個愛干凈的人。
一個普通得不能再普通的中年男人。
誰會拿尼龍繩勒死他？
**剛才看見的畫面里，兇手站在死者背后。徐廣成是跪在客廳地板上的——不是被**后跪下，是被人從身后用繩子勒住脖子后，身體本能地往下墜，膝蓋先著地。繩子從后方勒住他的脖子，他雙手拼命去抓，指甲在脖子上劃出一道道鮮紅的血痕，有幾道深得翻出了皮下的白肉。他掙扎了不止七秒——但**能看見的，只有最后七秒。
這七秒里，徐廣成看見的是自家客廳的天花板。頂燈開著，是一盞水晶吊燈，他老婆跑了好幾趟建材市場才挑中的款式，五個燈罩里嵌著暖**的LED燈珠。燈罩的影子被光打在天花板上，拉長、晃動、模糊。視野從邊緣開始一點點暗下去，像有人從四周往中間慢慢拉攏一塊厚重的黑布。最后聽見的是自己的心跳聲，越來越慢，越來越遠，像從很深很深的水底傳上來，隔著一整個海洋的距離。
然后黑屏。
每次都一樣。畫面結束的那一幀永遠停在瞳孔最后捕捉到的光影上，然后戛然而止，像***脆利落地一剪刀剪斷了膠片。
**把手從口袋里抽出來，搓了搓指尖。那種冰涼粘膩的觸感還在，但已經慢慢褪了，指尖的溫度正在一點一點恢復。
“你臉色不太好。”小王湊近兩步，壓低了聲音，還下意識地往解剖臺上瞟了一眼，好像怕被死者聽見，“要不今天的現場復勘我去跑，你回隊里先歇一下？我看你嘴唇都白了。”
“不用。”
**伸手去拿掛在衣架上的外套。深藍色沖鋒衣，袖口磨得起了毛邊，左胸口袋上方褪色的警徽標志還勉強能辨認出輪廓。他穿衣服的動作很快，拉鏈一口氣拉到領口，順手抄起臺子上的車鑰匙。鑰匙環上只掛了一把車鑰匙和一張門禁卡，沒有任何多余的飾物——他從來不在鑰匙上掛東西，連個指甲刀都不掛。
“回隊里，”他說，“我要調點東西。”
他轉身往門口走。皮鞋踩在解剖室的瓷磚地面上，腳步聲被空蕩的走廊放大，一圈一圈往外擴。走廊盡頭的窗戶外面，陰天的光線正在一點一點變暗，像有人在天上擰熄了一盞燈。
走到門口，他停了一下。
不是回頭，只是腳步頓了一瞬——不到一秒，如果不注意看根本發現不了。
他想起了剛才那七秒畫面里的一個細節。不是死者看見了什么，而是死者沒有看見什么。
那盞水晶吊燈。
徐廣成從被勒住到最后斷氣，頭一直仰著，視線對著天花板。燈開著，五個燈罩從不同方向散射出暖**的光。但整個七秒里，天花板上除了燈罩投下的影子之外，什么都沒有。
沒有兇手的影子。
兇手就站在死者身后，兩個人在同一盞吊燈下面。五盞燈罩，光線從不同方向散***，在這樣的光源條件下，一個站在房間中央的成年人，幾乎不可能完全不留投影。就算繩子的長度夠讓兇手退到死者身后一定距離，光的投射角度也會把人影打到墻壁或者天花板的某個位置上。
除非兇手從一開始就不在燈光的覆蓋范圍之內——或者說，那盞燈的位置，根本就不是死者以為的那個位置。
手機在口袋里震動，嗡嗡兩聲，隔著沖鋒衣的布料貼在大腿外側，像一只悶聲叫喚的蟲子。
**掏出來掃了一眼屏幕。一條短信，發件人是個沒存過的陌生號碼，沒有歸屬地顯示。點開，內容只有一行，每個字的字體大小都不統一，有的偏大有的偏小，像從不同地方截圖摳下來拼湊在一起的：
“林隊，第七個房間等你。”
他盯著這行字看了三秒。指尖在屏幕上懸著，沒有馬上動。
還沒等他腦子里那根弦徹底繃緊，屏幕上方彈出一條群消息推送。小王從支隊群里發的，加急標記，連發了三條，每一條的措辭都比上一條更急促：
“緊急：西郊廢棄化工廠內發現一具無名男尸，右手掌心有刻痕，疑似羅馬數字。轄區***已到場保護現場，請相關中隊立即出警。”
**的拇指懸在屏幕上方，沒有點進去。
西郊廢棄化工廠。
他太熟悉那個地方了。
十二年前，他父親林建國最后出現的地方。那天也是十一月，也是這樣一個陰沉沉的天氣，林建國出門前在玄關換鞋，彎腰系鞋帶的時候回頭看了一眼坐在客廳茶幾前寫作業的**。**記得**那天穿的是一件深灰色的夾克，拉鏈沒拉到底，露出里面洗得有些發白的格子襯衫領口。**說：“爸晚上回來給你帶烤紅薯，巷口那家的，**不在家，咱爺倆對付一口。”
后來巷口烤紅薯攤的老板跟**說，那晚確實有個人來買過兩個紅薯，付了十塊錢，找了兩塊，走的時候腳步很急，塑料袋拎在手里沙沙地響，連紅薯烤沒烤透都沒掰開看一眼。
那人走進了西郊化工廠的大門，再也沒出來過。
案子的檔案后來封存了。定性為因公殉職。追悼會開了，照片掛在墻上，功勛章放在遺像前面。但所有人都知道——追悼會上沒有遺體告別，因為根本沒有遺體可以告。
**把手機攥緊，屏幕的藍光映在他臉上，把眼底照出一層冷色的光。
他把那條短信又看了一遍。
“第七個房間等你。”
沒有署名，沒有落款，沒有多余的任何一個字。但每一個字的字體都不一樣——有些是宋體，有些是黑體，還有一兩個字像是從報紙標題上剪下來的加粗隸書。拼在一起的效果詭異而刻意，像一封用碎紙片粘起來的勒索信。
這種拼貼方式他見過。
十二年前。林建國失蹤前一周，也收到過一封類似的信。不是短信，是實打實的紙——牛皮紙信封，沒有郵票，沒有郵戳，直接塞進他家樓下的單元信箱里。信封里面裝著從報紙和雜志上剪下來的印刷字，拼成一句話：
“林隊，該收網了。”
**當時對著那封信看了很久，坐在書房臺燈底下，面前的煙灰缸里堆了四五個煙頭。最后他把信紙折好放進了襯衫口袋里，什么都沒跟家里人說。**是半夜起來上廁所，路過書房門口，從門縫里看見**一個人坐在臺燈下面，面前攤著那封信和一個翻開的老舊筆記本，筆帽咬在嘴里，一動不動，臺燈的光把他半邊臉照得慘白。
那個筆記本后來和它的主人一起消失了。
現在，同樣拼貼風格的信息，出現在**的手機屏幕上。隔了十二年，換了一種媒介，換了一個收件人。
稱呼還是“林隊”。
只不過十二年前的那個林隊，是他父親。
**把手機鎖屏，塞回口袋。抬頭看了一眼走廊盡頭那扇窗——天已經徹底暗下來了，玻璃外面什么都看不見，只有窗內的倒影清晰得像一面鏡子。深藍色沖鋒衣，肩膀繃得很緊，嘴角抿成一條直線，眼睛里的神色被玻璃反光遮住了，看不清。
“小王。”
“哎！”小王幾乎是立正回話。
“叫老周把徐廣成的尸檢報告整理好送我辦公室。胃內容物、指甲殘留物、頸部勒痕的繩紋比對，今晚八點之前我要看到全部數據。”他說話的語氣跟剛才沒什么兩樣，語速不快不慢，每個字都咬得清清楚楚，“另外通知老韓，讓他帶上勘查箱，跟我去一趟西郊。”
小王愣了一下，下意識看了一眼手機上還在閃的群消息。“西郊？是剛才群里說的那個——”
“對。十分鐘后**集合。”
“那個案子轄區***剛報上來，咱還沒接到正式分派呢，按流程——”
“現在接到了。”
**說完，推開走廊盡頭的消防門，拐進了樓梯間。他沒等電梯。樓梯間的聲控燈亮得不情不愿，昏黃的光閃了兩下才穩定下來，照在粗糙的水泥臺階上，把他的影子拉得又長又斜。
他往下走了兩層，確認周圍沒人了，才把手機重新掏出來，點開那條短信。
屏幕的冷白光照著他的臉。拇指在“第七個房間”那五個字上來回摩挲，像在**一個看不見的焊縫。
然后他退出短信界面，點進通訊錄，翻到一個沉在列表最底下的號碼。沒有備注名字，只有一串孤零零的數字。最后通話時間顯示在十二年前——林建國失蹤那天的下午三點四十七分，通話時長四分半鐘。那是**打給家里的最后一通電話，內容**到現在還能一字不差地背出來：問他作業寫完了沒有，讓他記得提醒**給陽臺的花澆水，說晚上回來帶烤紅薯。
那之后，這個號碼他打了一年。
從**失蹤后的第一個月開始，每隔幾天就打一次。有時候是半夜睡不著，翻來覆去到凌晨三點，爬起來撥過去；有時候是路過某個看見過林建國的地方——菜市場門口、修鞋攤旁邊、那家已經換了老板不賣烤紅薯了的巷口。電話從來沒有被接通過，永遠是那句沒有感情的機械女聲：您撥打的電話已關機。
后來他打得少了。再后來，他把這個號碼存成了一個不會主動去翻的***，沉在通訊錄的最底下，像一個刻在墓碑上的日期，知道在那里，但不用每天都去看。
他沒有撥出去。
只是看著那串數字，沉默了幾秒。然后把手機翻了個面，屏幕朝下，扣在手心里。
樓梯間的聲控燈滅了。黑暗從四面八方涌上來，把最后一點光也吞掉了。他站在黑暗里，呼吸平穩，心跳也平穩——心跳儀要是接在他身上，大概連個波形波動都看不出來。
但腦子里那些問題一個接一個往外冒，像開了閘的水，他攔不住。發短信的人是誰？和**當年收到的那封信是不是同一個人？“第七個房間”在什么地方，里面等著他的是什么？西郊化工廠那個掌心刻了羅馬數字的無名男尸，和躺在解剖臺上的徐廣成之間，到底有沒有關系？
這些問題的答案他一個都沒有。但他知道自己正被什么東西牽引著，一步一步往某個方向走。那條短信不是一個邀請，更像是一張早就寫好他名字的入場券。
聲控燈重新亮了。昏黃的光再一次填滿樓梯間。
**已經往下走了。腳步聲在樓梯間里有節奏地響著，不快不慢，像某種被精確校準過的機械，每一步的間隔幾乎一模一樣。從五樓到一樓，他推開通往地下**的防火門，冷風迎面撲過來，裹著地下**里特有的潮濕和汽油味，還有一種說不清的、老舊混凝土被水氣浸透后散發出的陰冷氣息。
老韓已經在車旁邊等著了。四十多歲的老刑技，頭頂的頭發剩得不多，但精神頭十足，煙癮大得嚇人，夾煙的食指和中指被熏成了焦**。他看見**從防火門里出來，把剩下的半截煙往水泥墻上一摁，火星濺了兩下滅了，隨手把煙頭丟進旁邊的垃圾桶。
“林隊，西郊那個化工廠？”老韓拍了拍手上的煙灰。
“嗯。”
“那地方十二年前不是——”老韓說到一半，看見**的表情，把后半句咽了回去。他在隊里待得久，知道什么事該問，什么事不該問。
“我知道。”**替他說完了。
他拉開副駕駛的車門坐進去，車門關上的聲音在地下**里悶悶地響了一下，像一個被捂住了嘴的鼓點。他把安全帶拉過來扣好，動作很穩，每一步都跟平時一樣，不快不慢，手指沒有抖，呼吸沒有亂。
老韓從另一邊上車，發動引擎。車子從地庫出口爬上去的時候，外面的路燈已經亮了。橘**的光一團一團地從車窗外掠過去，照在**臉上，亮一下，暗一下，亮一下，暗一下，像某種有節奏的、緩慢的脈搏。
他偏頭看著窗外。路邊的街景在不斷往后退——便利店的白光、水果攤上堆成小山的橘子、等公交的人群縮著脖子跺著腳。拐過一個街角的時候，路邊有個賣烤紅薯的攤子，鐵皮爐子冒著白煙，老遠就能聞到那股焦甜的、暖烘烘的香氣。
**把車窗搖上去。
紅薯的甜味被隔在外面，車廂里只剩下老韓的煙味和暖氣的塑料焦糊味。
“你說那掌心刻的是什么來著？”老韓單手打著方向盤，隨口問了一句。
“羅馬數字。”
“幾？”
“還不知道。”**頓了一下，聲音平穩得像一條拉到頭的直線，“到了才知道。”
他沒說的是，他怕自己知道那個數字。
他怕那個數字是“Ⅶ”。
因為徐廣成——剛才躺在解剖臺上、體溫還沒徹底散盡的那個中年男人——他的右手掌心，也有一道還沒被任何人注意到的壓痕。
不是刀刻的。是死后被人用指甲反復按壓留下的，很淺很淺，在掌心肌肉最厚實的那塊地方，肉眼不仔細看根本發現不了。老周做尸檢的時候重點在頸部勒痕和呼吸道損傷，還沒來得及做手部的顯微檢查。
但**不用等顯微結果。那七秒的記憶里，徐廣成在掙扎時雙手拼命去抓脖子上的繩子，手掌張開又攥緊，有一瞬間掌心正對著他自己的眼睛。畫面太模糊，抖得太厲害，**差一點點就忽略了那個細節。
一道淺淺的印痕。五個筆畫，兩道斜線，兩道直線，中間一個交叉。
是數字“Ⅵ”。
第六個。
老韓把車開上了去西郊的省道，路面變得顛簸起來，車燈掃過路邊廢棄的廠房和瘋長的雜草。**坐在副駕駛上，右手放在膝蓋上，手指無意識地收攏又張開。
他在想一個很簡單的問題。
第六個在解剖臺上。
那第七個在哪兒？