妻子姜黎回國。

推著輪椅上的白月光。

“這是案件分錢。

現(xiàn)在她給白月光熬湯。

白月光嫌燙，她吹了又吹。

姜黎解下圍裙：“去給他洗澡。”

我拿出打火機(jī)，點燃離婚協(xié)議。

“不洗了，雙胞胎白血病配型出了。”

“你當(dāng)事人是全能血，讓他抽骨髓吧。”

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機(jī)場的冷氣，吹不散我心口的燥熱。

姜黎回來了。

一身高定香風(fēng)套裝，踩著七厘米的高跟鞋，依舊是那個光芒萬丈的律政俏佳人。

她身后，跟著一個推著輪椅的助理。

輪椅上坐著一個男人，面色蒼白，神情倨傲。

我的視線越過他們，落在姜黎身上。

三年了。

她終于回來了。

我懷里的女兒安安探出小腦袋。

“爸爸，那個阿姨是誰？”

兒子然然扯著我的衣角，躲在我身后，小聲問。

“她長得好像我們照片里的媽媽。”

我的心口像被重錘砸了一下。

姜黎的目光終于落到我們身上，但只停留了一秒，就轉(zhuǎn)向了輪椅上的男人。

她蹲下身，柔聲細(xì)語。

“顧辰，到家了。”

顧辰。

原來他叫顧辰。

我抱著安安，牽著然然，像個局外人，看著他們上演一幕久別重逢的溫情戲碼。

姜黎站起身，終于正眼看我。

她從錢包里抽出一張卡，遞給我。

“這三年，辛苦你了。”

語氣平淡得像是在打發(fā)一個保姆。

我沒有接。

我的目光落在那張精致的臉上。

三年前，我沖進(jìn)火場救人，被掉落的橫梁砸中，半邊臉毀容。

她從國外飛回來，在病床前看了我一眼，留下一句“我處理完工作就回來”，然后消失了整整三年。

這三年，她沒有一個電話，沒有一條信息，更沒有寄過一分錢。

我獨自帶著兩個嗷嗷待哺的孩子，靠著***的撫恤金和打零工的錢，艱難地活下來。

現(xiàn)在，她回來了。

帶著她的白月光。

“林彥，你聾了嗎？”

姜黎皺起眉，臉上寫滿了不耐煩。

我扯了扯嘴角，左邊臉的疤痕跟著**，看起來一定很猙獰。

“不辛苦，我的孩子，我養(yǎng)是應(yīng)該的。”

我繞過她，想帶孩子回家。

這個曾經(jīng)屬于我們的家。

姜黎卻攔住了我。

“他叫顧辰，我這次回國要處理的案子的重要當(dāng)事人。”

“他腿腳不便，需要人照顧，這幾天會住在這里。”

我看著她，像在看一個陌生人。

“我們家，住不下外人。”

“林彥！”

姜黎的聲音陡然拔高，帶著一絲警告。

“這房子是我買的，我想讓誰住，就讓誰住。”

她的話，像一把刀，精準(zhǔn)地**我的心臟。

是啊，這房子是她買的。

結(jié)婚時，她說愛我，不想我太辛苦，堅持全款買了這套房，只寫了她一個人的名字。

那時候的我，還傻傻地感動，以為自己娶到了全世界最好的女人。