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腦子寄存處，小作者會保管好的(??????)??
沈硯修到第十三頁時，指尖忽然沾了一層霜。
那本從老家檔案館地下室翻出來的《守節鎮歲時志》，紙頁黃脆得一碰就掉渣，封皮上用朱砂寫的四個大字被蟲蛀得只剩半邊。他做古籍修復三年，見過發霉的、被水泡爛的，卻從沒見過一本**手抄本里，能結出真實的冰碴，冰碴就凝在 "冬至" 那一頁的邊角。
沈硯皺了皺眉，伸手去拂 ——指尖剛觸到冰涼的紙面，整間工作室的燈 "啪" 地滅了。 明明是八月盛夏，剛剛蟬鳴還在，可現在，陷入黑暗里的他只聽見風聲，穿堂而過的、帶著枯草和冷灰味道的北風，嗚嗚地從門縫里灌進來，吹得桌上的紙頁嘩嘩翻響。
他下意識去摸手機，當手電筒亮起的一瞬間，瞳孔驟縮，工作室沒了。他工作的桌椅、慣用的設備，全沒了。原本熟悉的房間已盡數消失，目光所及竟是一條青石板鋪就的老街。
此刻他就站在這條老街上，老街兩邊是灰瓦白墻的舊式民居，屋檐下掛著褪色陳舊的燈籠，燈籠里沒有燭火，卻泛著一層幽幽慘綠的光，朦朧地映照著這條街。天是暗的，空中飄著細碎的雪粒子，落在手背上，冰寒刺骨。沈硯抬起手機看去，信號格是空的，電也即將耗盡。而他的左手手腕上，不知何時浮現出一道暗紅色隱隱發亮的紋路，像是一截被燒紅的鐵絲烙進皮膚里，彎彎曲曲，隱約是個 "冬" 字的形狀。
沈硯的呼吸頓了半拍，他不是沒聽過怪事，做這行的老人常說，有些舊書碰不得，尤其是記錄了死人規矩的書，但他一直當故事聽 。直到此刻，潔白的雪粒子穿**空，落在他睫毛上，融化成水，冰冷地滑過臉頰。
"有人嗎？"他啞著嗓子喊了一聲，沒有人應。四周靜悄悄的，寂靜、空曠，聲音仿佛一頭撞進虛無的空間，沒有回音。沈硯強迫自己冷靜下來，深吸一口氣，努力平復忐忑不安的心，繼續沿著街道往前走。
鎮子不大，家家戶戶大門緊閉，門上貼著發白的春聯，春聯上的字不是 "福" 也不是 "春"，而是一個他看不懂的古體字，像 "封" 又像 "祭"。
走到第三戶人家時，門忽然 "吱呀" 一聲，開了一條縫。門縫里探出一張蒼老的臉。那是個老**，頭發花白，臉皺得像曬干的核桃，皺巴巴的臉上卻有亮得不正常的眼睛，直勾勾地盯著沈硯。她咧嘴一笑，嘴里空蕩蕩的開合，聲音沙啞而輕細，像從嗓子眼里擠出來的："后生，今天冬至，大晚上的你怎么還在外面走啊？"
沈硯剛要開口，老**忽然猛地抬手，一把抓住他的手腕，力氣大得不像個老人。她的手冰冷得像一塊鐵，泛黃干枯的指甲掐進他的皮肉里，急切地壓低聲音："別說話！聽好 —— 今天是冬至，三條規矩，記住了能活，記不住就死。"
沈硯一怔，老**語速極快，像在背誦什么刻進骨頭里的東西："第一，天黑之后，不管誰敲你家的門，都不能開。哪怕是你親娘喊你，也不能開。第二，今晚睡覺不能關燈，燈滅了，就再也亮不起來了。"
"第三 ——"
她的聲音忽然頓住了，像是聽到了什么令她恐懼的聲音。就在這時，老街的盡頭，傳來了整齊劃一的腳步聲。很多人向著這邊走來，多雙腳踩在積雪的青石板上，"咔、咔、咔"，聲音由遠及近。
老**的臉 "唰" 地白了，她猛地松開沈硯的手，力氣大的像是甩開什么可怕的東西一樣，轉身像是被燙般迅速縮回門后，嘴唇不受控制的顫抖哆嗦著，用幾乎聽不見的沙啞聲音擠出最后一句："第三，聽見有人喊你名字…… 千萬別回頭。"
"砰 ——"
門重重關上，插銷落鎖的聲音在寂靜的夜里格外刺耳。沈硯僵在原地，森然的寒意順著腳底竄上后背，一種不安的氛圍籠罩著他。后背的皮膚不受控制般冒出雞皮疙瘩，雙手手心冷汗直冒。
嗒——噠——噠——
腳步聲越來越近了。沈硯轉過頭，看向發出聲音的老街盡頭。 雪幕之中，隱隱綽綽走來一隊人，他們穿著灰撲撲的舊式棉襖，低著頭，步伐僵硬，像被線提著的木偶，骨骼關節處僵硬卻依舊走的很穩。走在最前面的那個人，手里提著一盞冒著陰森綠光的白紙燈籠，燈籠上寫著一個黑色的 "沈" 字，在風的吹拂下輕輕搖曳著，燈籠里綠色的燭火隨著擺動將熄未熄，懸著一抹微火跳躍。
沈硯的心猛地一顫，不敢做出多余動作。就在這時，隊伍最前面的那個人，緩緩抬起了頭，仿佛一座早已銹跡斑斑的機械承受不住動作幅度發出咔、咔的聲響。明明還有一段距離，可咔、咔的聲音在沈硯的耳內響起，像是他自己身體里發出的一樣。
沈硯僵在原地，那是一張和沈硯一模一樣的臉。它慘白的臉上，嘴角揚起詭異的弧度， 嘴唇上下開合，發出了沈硯自己的聲音，清晰地穿過風雪，鉆進他耳朵里：
"沈硯，該回家了。"