我筆試第一，面試第一，體檢合格。
離上岸，只差最后一關。
可懷孕的女鄰居在社區大廳攔住我，紅著眼求我明天順路送她去婦幼產檢。
周圍人都在勸。
“你以后要進機關的，連孕婦都不幫？”
我剛要接過她遞來的預約單，眼前忽然飄過一排半透明的字。
別讓她上車。
我愣住。
緊接著，更多彈幕從我視野里滾過去。
她昨天已經確診胚胎停育。
她老公是你同崗位第二名。
明天她會在你后排解開安全帶，撞車門，然后哭著說你急剎害她流產。
舉報信已經寫好了。
你政審暫緩，她丈夫遞補。
我抬頭，看著面前扶著肚子的女人。
她不是來蹭車的。
她是來搶我的上岸名額。
1.
社區黨群服務中心的燈白得刺眼。
我把最后一份現實表現材料遞進窗口，工作人員蓋章時，還笑著說：
“小姜，材料齊了，明天談話別緊張。”
我點頭。
三年。
我為了這一次**，熬了整整三年。
辭職備考那會兒，親戚說我瘋了。
二十多歲的人，不談對象，不掙錢，天天窩在出租屋背法律條文和申論熱點。
我爸去世前，最惦記的就是我這件事。
他以前在基層所做協管員，制服舊得發白，帽檐壓出一道痕。
他總說：“晚梔，路要正。慢點沒事，別偏。”
后來他走了。
我把他寫的那張便簽壓在書桌玻璃下面。
每次撐不住，我就看一眼。
所以政審對我來說，不只是最后一道程序。
它像我和我爸之間，遲到很多年的一場約定。
我剛走出窗口，身后有人叫我。
“晚梔。”
我回頭。
蘇蔓站在大廳中間，手扶著肚子，臉色有點白。
她住我樓上，懷孕五個多月。
平時業主群里很活躍，經常發語音說孕吐難受、丈夫出差、沒人照顧。
她把一張婦幼預約單遞過來，聲音很輕。
“你明天不是要去市里政審談話嗎？我也要去婦幼產檢，能不能順路帶我一下？”
大廳里還有社區工作人員和幾個鄰居。
她挑的時機太準。
旁邊一個阿姨馬上說：
“帶一下唄，小姜，你反正開車。”
另一個人接話：
“孕婦早高峰打車很難的，你以