1 那顆紅球
17比17。第三十五局。

蘇逸澤的桿頭在抖。很輕微，像瀕死昆蟲的腿，只有他自己看得見。

臺呢是綠的，綠得發假。克魯斯堡的頂燈白慘慘地打下來，把他手背的汗毛照得根根分明。掌心全是汗，滑得握不住球桿，他每隔幾秒就在褲腿上蹭一下。

底庫邊那顆紅球，離中袋兩米還多。斜角，貼庫，周圍沒有一顆球能做橋梁。進攻路線只有一條：長臺直捅，要么進，要么留給墨菲一桿收比賽的機會。

沒有退路。

觀眾席死寂。不是安靜，是死寂。八千個人同時憋住呼吸，那種聲音其實是低頻的轟鳴，像飛機在很遠的地方盤旋。

蘇逸澤沒抬頭，但他知道人在哪兒。

第七排，林曉雨肯定攥著椅背，指節發白。她旁邊，蘇建國的老花鏡滑到了鼻尖上——他每次緊張都這樣，忘了推。更后面，角落，趙星辰。蘇逸澤不用看也能描出那家伙現在的姿勢：上半身前傾，手肘撐在膝蓋上，十指交叉頂著下巴。去年趙星辰自己打決勝局時就是這個姿勢，打完他跪在地上，哭了。

“蘇，”裁判在不遠處咳了一聲，“請繼續。”

蘇逸澤彎下腰。

球桿壓上虎口，老繭抵著楓木，觸感粗糙。他閉上眼，再睜開。

眼前閃過的不是訓練，是2020年。謝菲爾德的雨天，超市門口，一把透明的傘戳在他臉上。那個女孩說：“加油啊，希望你有一天能拿冠軍。”

那時候他十五歲，剛重生，腦子里裝著二十二歲的記憶。

現在他二十二歲，站在前世從未站過的位置上。

出桿。

“啪。”

紅球離開庫邊，沿著兩米長的直線滾動。臺呢的絨毛被壓出一道淺痕，球速不快，但穩，像被一根看不見的線牽著。

進袋。

袋角發出清脆的撞擊聲。

下一秒，克魯斯堡炸了。不是掌聲，是爆炸。座椅彈起來的聲音，啤酒杯砸在地上的聲音，尖叫聲混成一股聲浪，掀得頂燈都在晃。

蘇逸澤沒動。

他看著那顆紅球消失的方向，手里還保持著出桿的姿勢。虎口在震，不是手震，是心跳順著血管傳到了指尖。

粉球。藍球。粉球。黑球。

他