第1章
本碗乃開國之器
疼。
后腦勺磕在鍵盤上，屏幕還亮著，群里消息往上刷，甲方在語音里說“這個調性不對，再改改”。
然后就沒有然后了。
再“睜眼”的時候，我發現自己被一只臟兮兮的手端著，懸在半空晃悠。我想動動手腳，沒有。想喊一嗓子，沒嘴。我低頭一瞅——不對，我沒頭可低。我就是被端著的那玩意兒本身。
一只碗。粗陶的，灰撲撲，碗口豁了個小口，碗底磨得發亮。
端著我的人，是個瘦得脫相的年輕人。顴骨高聳，眼窩深陷，嘴唇干裂起皮，穿著件補丁摞補丁的破僧袍，光著兩只腳，腳背上的泥都干成了殼。他正盯著碗里那半碗稀粥——米粒數得清——喉結上下滾了滾，咽了口唾沫。
“重八啊重八，”他自言自語，“今兒個又跑了三十里地，就討來這半碗。”
重八。
我腦子“嗡”了一聲。元末，饑荒，瘟疫，破廟，要飯的和尚，名叫重八。
我穿越了。穿成了一只碗。一只被朱**端在手里的碗。
人家穿越是王爺將軍富家公子，我最次……算了，我連“人”都不是了。
我前世是個東北社畜，在互聯網公司干了八年，卷到凌晨兩點半猝死在工位上，連個“因公殉職”都沒混上。早知道加班是這結局，我那天就該直接躺平。
可話又說回來——朱重八，后來的洪武皇帝。我一只碗，能天天被他揣在懷里，這不就是傳說中的“歷史見證者”？以后到了陰間，跟別的鬼吹牛，我張嘴就是：朱**我熟，他往我嘴里吐過唾沫。
……算了，這好像也不是啥光榮事跡。
日子一天天過，我漸漸弄明白了自己的處境。元至正年間，淮西一帶旱的旱、蝗的蝗、瘟的瘟。重八本在皇覺寺當行童，廟里也揭不開鍋，主持便放大家出來“游方化緣”——說得好聽，其實就是出門要飯。這一要，就是好幾年。
我就是他的“家伙什兒”。人要飯得有個碗。這只粗陶碗是廟里老和尚給他的，跟他年頭久了，碗沿都被他的手指摩挲得油光水滑。
這小子有個毛病：潔癖。一個要飯的，講究什么衛生？可每回吃完飯，他都要用袖子把我里里外外擦一遍，連豁口那兒都不放過。后來我才琢磨明白——他不是愛干凈，他是怕。怕我壞了，就沒人給他盛飯了。
在那年月，一只碗，比一條命值錢。
有一回，路過一個莊子，墻根底下縮著個五六歲的孩子，餓得連哭的力氣都沒有了。重八端著剛討來的半碗稀粥，站在那兒看了半天，最后一咬牙，分了一半倒進孩子豁了邊的破瓦片里。
孩子捧著瓦片，連“謝”都不會說，就著頭往嘴里灌。重八蹲下來，摸了摸他的腦瓜頂，什么也沒說。我看不見他的臉，可我感覺到，他端著我的手，輕輕抖了一下。
要飯的接濟要飯的——這世道***子里了，人卻沒爛透。
就這么走了半個多月，到了濠州城外的集市。重八照例蹲在墻根，舉著我，干巴巴地喊“行行好，給口吃的吧”。有個賣炊餅的看不過眼，掰了半個餅扔過來。重八千恩萬謝，把餅掰成兩半，一半當場吃了，另一半揣進懷里——留著明早的。
“施主大恩，菩薩保佑你。”他點頭哈腰，脊背卻挺得筆直。
我正琢磨他這腰桿子咋這么怪，一個白胡子老頭擠了過來，歪著頭，把我和重八翻來覆去打量了好幾遍，忽然壓低了嗓子：
“小師父，你這只碗……賣不賣？”
重八愣了愣，下意識把我往懷里一攏：“不賣，這是我吃飯的家什。”
“我出……”老頭伸出三根手指，“三兩銀子。”
三兩銀子。夠一個要飯的活大半年的。
我整只碗都跟著晃了一下。重八的喉結又滾了滾——我看見他攥著我的手，指節都捏白了。半晌，他啞著嗓子說：
“老人家，您行行好。碗沒了，我明兒個連口湯都盛不了。銀子再多，也有花完的時候；這碗在，我就能一直討下去。”
老頭瞇起眼，盯著我看了好半天，忽然咧嘴笑了，笑得有點瘆人：“討飯碗……有意思。小師父，你可知道，你這碗上沾著的東西，不是粥。”
“那是啥？”
老頭沒答，背著手搖搖晃晃走了。走出七八步，又回頭補了一句：
“你留好它。往后，你這碗里盛的，怕不是飯。”
重八聽得莫名其妙，罵了句“神神叨叨的”，揣著我走了。可我心里“咯噔”一下——老頭那句話，像根針似的扎在我心口上。我這只碗，往后要盛的……確實不是飯。是軍糧，是慶功酒，是藥，是馬皇后臨終前那碗湯。我全知道。
可我一只碗，什么也說不出來。
夜里，我們歇在一座塌了半邊的山神廟里。重八把我放在膝頭，用衣角仔仔細細擦了又擦，月光從破屋頂漏下來，照在我粗糙的碗身上。他忽然開口：
“碗啊，你說我朱重八這輩子，還能吃上一頓飽飯不？”
我多想告訴他：能。不僅能吃飽，你往后還要讓天下人都有飽飯吃。你會打天下，會當皇帝，你的名字會寫進史書里，六百年后還有人背你的年號。可是在那之前，你還得熬過這最黑的一段。
他只是把碗舉起來，對著月光端詳了一會兒，又小心地揣進懷里，貼著心口躺下。他的心跳很慢，一下，一下，像在數著什么。
我忽然就想起我前世來。我活了三十來年，買了七次保險，攢了一堆沒休的年假，到頭來，連個惦記我的人都沒有。死在工位上，大概得等工位發臭了才會被發現。而眼前這個年輕人，窮得只剩半條命，卻把我這只豁了口的破碗，當成他全部的家當，揣在心口窩里睡覺。
一只碗的命，忽然就比我前世那一百多斤肉還沉了。
夜深了，他呼吸漸漸勻了。我躺在黑暗里，想著白天那算命老頭的話，越想越睡不著。
他說得對。我這碗里，往后盛的確實不是飯。
可我什么時候才能告訴他——那個叫朱**的結局呢？
后腦勺磕在鍵盤上，屏幕還亮著，群里消息往上刷，甲方在語音里說“這個調性不對，再改改”。
然后就沒有然后了。
再“睜眼”的時候，我發現自己被一只臟兮兮的手端著，懸在半空晃悠。我想動動手腳，沒有。想喊一嗓子，沒嘴。我低頭一瞅——不對，我沒頭可低。我就是被端著的那玩意兒本身。
一只碗。粗陶的，灰撲撲，碗口豁了個小口，碗底磨得發亮。
端著我的人，是個瘦得脫相的年輕人。顴骨高聳，眼窩深陷，嘴唇干裂起皮，穿著件補丁摞補丁的破僧袍，光著兩只腳，腳背上的泥都干成了殼。他正盯著碗里那半碗稀粥——米粒數得清——喉結上下滾了滾，咽了口唾沫。
“重八啊重八，”他自言自語，“今兒個又跑了三十里地，就討來這半碗。”
重八。
我腦子“嗡”了一聲。元末，饑荒，瘟疫，破廟，要飯的和尚，名叫重八。
我穿越了。穿成了一只碗。一只被朱**端在手里的碗。
人家穿越是王爺將軍富家公子，我最次……算了，我連“人”都不是了。
我前世是個東北社畜，在互聯網公司干了八年，卷到凌晨兩點半猝死在工位上，連個“因公殉職”都沒混上。早知道加班是這結局，我那天就該直接躺平。
可話又說回來——朱重八，后來的洪武皇帝。我一只碗，能天天被他揣在懷里，這不就是傳說中的“歷史見證者”？以后到了陰間，跟別的鬼吹牛，我張嘴就是：朱**我熟，他往我嘴里吐過唾沫。
……算了，這好像也不是啥光榮事跡。
日子一天天過，我漸漸弄明白了自己的處境。元至正年間，淮西一帶旱的旱、蝗的蝗、瘟的瘟。重八本在皇覺寺當行童，廟里也揭不開鍋，主持便放大家出來“游方化緣”——說得好聽，其實就是出門要飯。這一要，就是好幾年。
我就是他的“家伙什兒”。人要飯得有個碗。這只粗陶碗是廟里老和尚給他的，跟他年頭久了，碗沿都被他的手指摩挲得油光水滑。
這小子有個毛病：潔癖。一個要飯的，講究什么衛生？可每回吃完飯，他都要用袖子把我里里外外擦一遍，連豁口那兒都不放過。后來我才琢磨明白——他不是愛干凈，他是怕。怕我壞了，就沒人給他盛飯了。
在那年月，一只碗，比一條命值錢。
有一回，路過一個莊子，墻根底下縮著個五六歲的孩子，餓得連哭的力氣都沒有了。重八端著剛討來的半碗稀粥，站在那兒看了半天，最后一咬牙，分了一半倒進孩子豁了邊的破瓦片里。
孩子捧著瓦片，連“謝”都不會說，就著頭往嘴里灌。重八蹲下來，摸了摸他的腦瓜頂，什么也沒說。我看不見他的臉，可我感覺到，他端著我的手，輕輕抖了一下。
要飯的接濟要飯的——這世道***子里了，人卻沒爛透。
就這么走了半個多月，到了濠州城外的集市。重八照例蹲在墻根，舉著我，干巴巴地喊“行行好，給口吃的吧”。有個賣炊餅的看不過眼，掰了半個餅扔過來。重八千恩萬謝，把餅掰成兩半，一半當場吃了，另一半揣進懷里——留著明早的。
“施主大恩，菩薩保佑你。”他點頭哈腰，脊背卻挺得筆直。
我正琢磨他這腰桿子咋這么怪，一個白胡子老頭擠了過來，歪著頭，把我和重八翻來覆去打量了好幾遍，忽然壓低了嗓子：
“小師父，你這只碗……賣不賣？”
重八愣了愣，下意識把我往懷里一攏：“不賣，這是我吃飯的家什。”
“我出……”老頭伸出三根手指，“三兩銀子。”
三兩銀子。夠一個要飯的活大半年的。
我整只碗都跟著晃了一下。重八的喉結又滾了滾——我看見他攥著我的手，指節都捏白了。半晌，他啞著嗓子說：
“老人家，您行行好。碗沒了，我明兒個連口湯都盛不了。銀子再多，也有花完的時候；這碗在，我就能一直討下去。”
老頭瞇起眼，盯著我看了好半天，忽然咧嘴笑了，笑得有點瘆人：“討飯碗……有意思。小師父，你可知道，你這碗上沾著的東西，不是粥。”
“那是啥？”
老頭沒答，背著手搖搖晃晃走了。走出七八步，又回頭補了一句：
“你留好它。往后，你這碗里盛的，怕不是飯。”
重八聽得莫名其妙，罵了句“神神叨叨的”，揣著我走了。可我心里“咯噔”一下——老頭那句話，像根針似的扎在我心口上。我這只碗，往后要盛的……確實不是飯。是軍糧，是慶功酒，是藥，是馬皇后臨終前那碗湯。我全知道。
可我一只碗，什么也說不出來。
夜里，我們歇在一座塌了半邊的山神廟里。重八把我放在膝頭，用衣角仔仔細細擦了又擦，月光從破屋頂漏下來，照在我粗糙的碗身上。他忽然開口：
“碗啊，你說我朱重八這輩子，還能吃上一頓飽飯不？”
我多想告訴他：能。不僅能吃飽，你往后還要讓天下人都有飽飯吃。你會打天下，會當皇帝，你的名字會寫進史書里，六百年后還有人背你的年號。可是在那之前，你還得熬過這最黑的一段。
他只是把碗舉起來，對著月光端詳了一會兒，又小心地揣進懷里，貼著心口躺下。他的心跳很慢，一下，一下，像在數著什么。
我忽然就想起我前世來。我活了三十來年，買了七次保險，攢了一堆沒休的年假，到頭來，連個惦記我的人都沒有。死在工位上，大概得等工位發臭了才會被發現。而眼前這個年輕人，窮得只剩半條命，卻把我這只豁了口的破碗，當成他全部的家當，揣在心口窩里睡覺。
一只碗的命，忽然就比我前世那一百多斤肉還沉了。
夜深了，他呼吸漸漸勻了。我躺在黑暗里，想著白天那算命老頭的話，越想越睡不著。
他說得對。我這碗里，往后盛的確實不是飯。
可我什么時候才能告訴他——那個叫朱**的結局呢？