周明濤翹著二郎腿，手指在銀行大廳的大理石臺面上敲了敲。

"柜員，轉(zhuǎn)賬，二十萬，轉(zhuǎn)到這個賬號。"他把一張卡拍在臺面上，音量足夠周圍三排人都能聽見。

那張卡落下來的瞬間，我低著頭看手機。

銀行短信剛彈出來：**尾號2037，余額二十三萬七千八百五十二元。

我認得那張卡背面靠下角的那道淺痕，是上個月進貨時貨車司機的皮帶扣蹭出來的。我當時還問過銀行要不要補卡，柜員說只是外觀劃損，里面沒問題。

周明濤斜過眼來看了我一眼，嘴角往上挑了一下。

那個表情我認識。

意思是：用了，能怎樣。

我沒吭聲，低著頭，拇指在手機屏幕上滑開網(wǎng)銀頁面。

輸密碼的提示音非常輕，輕到旁邊的趙雅都沒有注意到。

"先生，對不起，"柜員把卡推回來，"余額不足，無法轉(zhuǎn)賬。"

趙雅皺起眉頭，湊過去看了看屏幕。

周明濤把卡推了回去，"重新查一遍。"

"先生，賬戶余額目前只有八塊零三分，確實無法完成轉(zhuǎn)賬。"

大廳里的空調(diào)嗡嗡作響。

周明濤捏著那張卡，手背上的青筋一根凸出來。

趙雅拉了拉他的袖子，聲音壓得很低："怎么回事？"

周明濤沒理她，猛地轉(zhuǎn)過頭來盯著我。

我端起大廳免費飲水區(qū)拿來的紙杯，喝了一口溫水。

紙杯放回椅子扶手，發(fā)出一聲很輕的響。

"明濤，"我聲音不大，"你是不是拿錯卡了？"

他攥著卡的手指關(guān)節(jié)發(fā)白。

我叫林若竹，三十一歲，在城東黃金路段開了家鹵味店。

店面不大，六十平方，但位置好，正對著寫字樓后門。

每天中午十一點半開始排隊，排到下午一點鐘還有人等。

招牌鹵鵝、秘制鴨脖、醬香豬蹄，三樣拳頭產(chǎn)品撐了五年。

五年前我拿著全部積蓄租下這間鋪面，簽的是十年長約。

房東陳叔跟我爸是老交情，租金比市價低了三成。

這條街上能活過三年的餐飲店不超過四家，我的鹵味店是其中一家。

周明濤是我丈夫。

結(jié)婚六年，他在一家小廣告公司當業(yè)務(wù)員。

底薪三千五，提成看天吃飯。

好